Ziema iestājās agri un valdonīgi, it kā steigdamās apslēpt zem balta auta visas vasaras grēkus un rudens problēmas. Decembra sākumā uznāca tāds sals, ka putni krita negribēja lidot. Malienas upīte aizsala, krakšķēdama zem kājām kā biezs stikls
2.daļa
Pirmo daļu vari izlasīt šeit: Anna dalās skaudrā stāstā par piedzīvoto juku laikos – kā izturēja kad Pēteris neatgriezās(1.daļa)
Andreja mājā tagad dzīvoja pieci. Liene pamazām pārcēlās no priekšnama uz istabu, gulēja uz grīdas pie krāsns uz aitas vilnas, ko viņai iedeva Marta. “Lai nenosalst man te,” vīramāte noburkšķēja. Pārcelšanās notika pēc tam, kad Liene, vēl neprasmīga un sabijusies, no rīta pie akas parādījās. Attiecības starp abām jaunajām sievietēm veidojās grūti, kā raksts no dzeloša ledus. Viņas gandrīz nerunāja par personiskām tēmām. Sazinājās caur darbiem, caur vajadzību. “Padod”, “atnes”, “paskaties, vai nevārās”.
Anna mācīja Lienei vienkāršākās lietas: kā pareizi slaukt Ziedalu, lai tā nespārdītos, kā sijāt miltus maizei, lai nebūtu kunkuļu, kā atšķirt ēdamu sēni no sunenes vasaras krājumos. Liene tvēra katru vārdu, māja ar galvu, bet viņas pirksti, kas bija pieraduši pie bibliotēkas kartītēm, slikti klausīja. Viņa te pārsālīja kāpostu zupu, te nometa malkas pagales, te nevarēja pareizi skalu noplēst.
Marta to vēroja klusējot, tikai retumis pametot īsus, kodolīgus aizrādījumus: “Mīci, kamēr ausis atkārušās”. Bet kādu dienu, kad Liene, mēģinot sakapāt kāpostus, gandrīz trāpīja sev pa pirkstu, vīramāte neizturēja. Viņa atņēma viņai nazi, apsēdās uz bluķīša un, veikli rīkojoties ar smago kapājamo nazi stiepē, runāja caur kāpostu čirkstoņu: — Ar acīm jāskatās. Tev vēderā ir būsimais darba cilvēks, nevis kungs. Viņam spēks no tevis jāsmeļ. Tu vāja — un viņš būs nīkulis. Nīkuļus nevajag. Vajag stipros. Saproti?
Liene, piespiežot pirkstu, pamāja. Bet tajā vakarā vakariņās Marta nemanāmi iebēra viņas bļodā lielāku speķa gabalu. Un kopš tā laika Liene centās no visa spēka. Viņa kā sūklis uzsūca šo skarbo, piezemēto izdzīvošanas zinātni. Ciems, protams, nevarēja likt viņas mierā. Stāsts par “abām Pētera sievām” kļuva par galveno sensāciju. Sievas pie akas, ieraugot Annu vai Lieni, apklusa, bet pēc tam sāka skaļi apspriest ko citu, metot pakaļ nozīmīgus skatienus. Bērni, pieaugušo pamācīti, kaitināja Natāliju, kad Anna viņu ietītu iznesa uz lieveņa: “Tev divas mammas.”
Kādu dienu mājā ieradās Valentīna, aktīviste no pagasta, ar pārbaudi. Viņa pārlaida skatienu šaurībai, abām jaunajām sievietēm, vienai ar bērnu rokās, otrai ar jau pamanāmu vēderu, un viņas plānās lūpas savilkās grimasē.
— Re, kur tas ir, pagātnes paliekas! — viņa paziņoja, vēršoties galvenokārt pie Martas. — Ģimenes pavards uz trim? Bez vīra? Un vēl ar to pilsētas meitu. Kas tā par komūnu? Uz pretvalstiskas robežas, Petrovi… tas ir, Andreja sieva.
Marta, neizkustoties no vietas, viņu noklausījās. Tad lēnām piecēlās, piegāja pie plaukta un noņēma to pašu lādīti. — Šeit ir mūsu dokumenti, — viņa teica, izliekot uz galda pases, Annas un Lienes maizes kartītes, Natālijas dzimšanas apliecību.
— Viss pēc likuma. Anna ir mana vedekla, pierakstīta. Liene ir dēla dzīvesbiedre, kuru viņš atstājis stāvoklī. Pēc likuma mums kā vīru sievu ģimenēm (viņa uzsvēra šo vārdu, lai gan visi zināja, ka Pēteris nav tas par ko uzdodas) ir tiesības uz pajumti. Vai arī jūs, Valentīnas kundze, piedāvājat izdzīt uz ielas? Lai viss apriņķis pēc tam runā par mūsu kārtību, kas salā pamet?
Lūzuma punkts
Valentīna nosarka. Likums bija Martas pusē, viņa to zināja. — Labi, labi… Skatieties tikai, lai bez pārmērībām. Un darba dienas jāatstrādā! Abām. — viņa noburkšķēja un, neveikli piekārtojusi savu ādas jaku, pazuda.
Pēc viņas aiziešanas mājā pirmo reizi atskanēja kopīgi, nervozi smiekli. Smējās Anna, grozīdama galvu. Smējās, aizsegusi muti ar roku, Liene. Pat drūmais Andrejs kaktā nošvīkstēja. Marta, kārtojot dokumentus, noteica: — Redzi, Liene? Likums — tas nav tikai pret, tas var arī aizstāvēt. Vajag tikai prast to savā pusē pavērst.
Šis gadījums kļuva par lūzuma punktu. Kaut kā pašsaprotami vakarā, labojot veļu, Liene sāka stāstīt par pilsētu, par grāmatām, ko viņa lasījusi. Anna klausījās, muti pavērusi. Bibliotēku pasaule, teātri, elektriskā gaisma viņai šķita kā pasaka. Savukārt Liene ar interesi iztaujāja par zīmēm, par to, kā agrāk, pirms visiem juku laikiem, dzīvoja laukos.
— Vai bija bail, kad tēvu par saimnieku… nu, par kulaku sauca un visu atņēma? — viņa reiz klusi pajautāja. Anna klusēja, skatīties krāsns ugunī. — Nebija tik daudz bail, cik… kauns. Un nesaprotami. Viņš taču nebija slikts. Viņš strādāja. Bet pēc tam atnāca… un viss kļuva svešs. It kā tavu dzīvi gabalos saplēstu un dārgākos gabalus izmestu mēslainē.
Liene pamāja. — No manis… no manis tēvs atteicās. Kad uzzināja par Pēteri. Teica: “Neesi vairs mana uzvārda cienīga”. Tagad es saprotu, ka viņam varbūt bija taisnība. Kādā ziņā.
— Nav taisnība, — negaidīti stingri pateica Anna. — Vecāki nedrīkst atteikties. Nekad.
Viņu skatieni satikās, un tajos bija pilnīga saprašanās. Saprašana par to, ka katrai no viņām aiz muguras ir savs bezdibenis. Un savs veids, kā tajā neiekāpt.
Sali izvērtās bargi. Andrejs, lai taupītu malku, sāka nakšņot meža sarga būdā, kur sargāja sagatavotos kokus. Mājā palika trīs sievietes un Natālija. Un vienā tādā naktī notika nelaime. Natālija sākumā tikai niķojās, pēc tam viņai pacēlās tāds karstums. Anna mētājās pa istabu, mēģinot te uaijāt, te padzirdīt ar kumelīšu tēju. Nekas nepalīdzēja. Novārga acu priekšā.
Liene, vēroja šo skatu, aptvērusi savu vēderu. Viņas acīs bija stindzinošas domas — ne tikai par Natāliju. Pēkšņi viņa piecēlās, uzmeta virs naktskrekla Martas lielo lakatu un sāka ģērbties.
— Ko tu? — Anna jautāja.
— Uz pagasta centru, — īsi atbildēja Liene, velkot kājās velteņus.
— Pēc palīga.
— Tu joko? Nakts, trīsdesmit grādu sals!
— Bet Natālija? — Liene paskatījās uz viņu tieši. — Viņa līdz rītam var… Es ātrāk. Esmu pilsētniece, es protu staigāt. Un ceļu uz slēpēm atceros, Andrejs rādīja.
Marta, kas klusējot to vēroja, pēkšņi apņēmīgi pamāja.
— Pareizi. Ej. Tikai ne viena. — Viņa pagriezās pret Annu. — Taisies. Iesi viņai līdzi.
— Bet Natālija… — Natāliju es nosargāšu. Es zinu, ko darīt. Bet jums divatā iet ir drošāk. Un ātrāk.
Tas bija neprāts. Bet citas izvēles nebija. Pēc pusstundas divas sievietes, ietītas visā, kas bija atrodams, uz Andreja paštaisītajām slēpēm slīdēja pa mēness apspīdēto taku pagasta centra virzienā. Sals dedzināja, apžilbināja acis. Anna gāja pa priekšu, dzenot sliedi, Liene, smagi elpojot, sekoja viņai. Viņas nerunāja, taupīja spēkus. Tikai reizi Liene, paslīdot, gandrīz pakrita. Anna tūlīt pat apgriezās, saķēra viņu. — Turies, — viņa aizsmakusi teica. — Turies pie manis.
Un Liene turējās. Pie viņas muguras, pie viņas spēka, pie šī dīvainā, neiedomājamā pavediena, kas viņas tagad saistīja bīstamā ceļojumā. Viņas gāja, cīnoties ar dabu, ar aukstumu, ar bailēm. Un šajā gājienā pa ledaino tukšumu, zem nežēlīgajām ziemas zvaigznēm, pēdējie neuzticības un aizvainojuma ledus gabaliņi starp viņām izkusa pavisam. Palika tikai viena skaidra doma: mēs esam kopā. Mēs esam viens iejūgs. Mēs vai nu izvilksim, vai pazudīsim abas.
Viņas sasniedza centru jau pirms rītausmas, kad sals sasniedza tādu spēku, ka koki krakšķēja. Punktā dežurēja vecais Sīmanis. Ieraugot divas pus nosalušas sievietes viņš pat nesāka iztaujāt — tūlīt pamāja uz solu pie krāsns.
— Sildieties. Pēc tam stāstīsiet.
Anna, tikko kustinot lūpas, izstāstīja. Sīmanis klausījās, saraucis sirmās uzacis, ar vienu roku velkot no skapja ārā pudelītes.
—Tas skaidrs, — viņš nomurmināja. — Bet tāds karstums… Varbūt kas nopietnāks. Brauksim. Tūlīt iejūgšu.
Kamēr viņš taisījās, Liene pēkšņi klusi palūdza: — Varbūt ir kas… profilaksei? Es te… — viņa parādīja uz vēderu. Sīmanis uzmanīgi paskatījās uz viņu, tad uz Annu. — Kas jūs viena otrai būsiet?
— Māsas, — nedomājot noteica Anna. Un pati nobrīnījās, cik dabiski šis vārds izskanēja.
— Nu ko, — Sīmanis izņēma vēl vienu pudelīti. — Jums, “māsiņ”, iedošu zivju eļļu. Tā tagad reti dabūjams. Bet jums, — viņš pagriezās pret Annu, — seja apsalusi, vaigi balti. Tūlīt sasmērēsim.
Atpakaļceļš kamanās zem zvaigžņotajām debesīm vairs nešķita tik briesmīgs. Sīmanis vadīja zirgu, laiku pa laikam uzsaucot: “Nu, nu, bēri, pacietīsimies!” Anna un Liene sēdēja, piespiedušās viena otrai, ietītas vienā kažokā. Siltums no otras un no apziņas, ka viņas izdarīja visu iespējamo, pamazām atkausēja ne tikai pašas bet arī ko iekšpusē.
Mājās viņas iebrauca pret rītu. Marta, sēžot pie gultiņas ar Natāliju rokās, pacēla uz viņām acis. — Nekas nav beidzies, viss pa vecam, — viņa aizsmakusi paziņoja. — Nedaudz nokritās. Dzirdināju, kā tu teici, ar kumelītēm un medu.
Sīmanis tūlīt pārņēma situāciju. Apskatīja, pakratīja galvu. — Kakls. — Viņš izņēma pulverīti. — Šis ir jauns līdzeklis. Pēc pamācības dosiet. Jūs, vecmāmiņ, esat malacis.
Kamēr Sīmanis skaidroja Martai un Annai kas jādara, Liene klusi apsēdās uz soliņa, ar grūtībām velkot nost velteņus. Viņas kājas bija nosalušas. Viņa centās neizrādīt, bet Sīmanis to pamanīja.
— Bet jūs, māsiņ, arī tagad savedīsim kārtībā.
Ziņa par to, ka “tās divas” naktī gājušas uz centru pēc Sīmaņa, izplatījās pa Malienu zibens ātrumā. Nākamajā dienā, kad Anna izgāja pie akas, kaimiņienes neapklusa. Tante Matrjona pirmā piegāja klāt.
— Nu, Anna, kā Natālija?
— Labāk, paldies dievam, — piesardzīgi atbildēja Anna.
— Dzirdējām, dzirdējām… — Matrjona pakratīja galvu. — Tas tik ir prāts, naktī, tādā salā… Un tā pilsētniece ar tevi gāja, ja?
— Gāja. Bez viņas nebūtu aizgājusi.
— Nu… — kaimiņiene saminstinājās, tad iebāza Annai rokā lupatiņā ietītu sasaluša biezpiena gabalu. — Tas bērnam, lai turās. Un tai… Lienei… nodod, lai sargā sevi. Re, kāda, kā skabarga.
Tas bija pirmais cilvēciskās līdzdalības asns no ciema puses. Mazs akmentiņš, iemests ledainajā atsvešinātībā. Tam sekoja citi. Kāds uzmeta uz lieveņa skalu saišķi. Kāds atnesa pāris kartupeļus. Pat bargā Valentīna, sastopot Annu pagastmājā, caur zobiem pajautāja: “Nu, viss gājis secen?”
Dzīve mājā pamazām ieguva jaunu gultni. Natālija sāka atkal smaidīt. Liene, pāris dienas atgulējusies, atkal ķērās pie darba. Attiecības starp sievietēm kļuva līdzīgas labi ieeļļotam, lai arī čīkstošam mehānismam. Viņas iemācījās saprasties bez vārdiem. Anna redzēja, kad Lienei vajag atpūsties, un klusi paņēma viņas darbu. Liene savukārt pārņēma rūpes par Natāliju, kad Anna bija aizņemta — uaijāja viņu, dziedāja viņai pilsētas dziesmas, ko bija iemācījusies no mātes.
Kādu vakaru, kad Marta bija aizgājusi pie kaimiņienes, bet mājā bija kluss, Liene negaidīti noteica: — Zini, Anna, es dažreiz domāju… a kas būtu, ja mēs būtu satikušās citādi? Ne caur Pēteri?
Anna, lāpot bērna krekliņu, uz mirkli sastinga. — Nezinu. Droši vien nebūtu satikušās. Tu — pilsētniece, izglītota. Es — lauku meitene.
— Izglītota… — Liene rūgti pasmaidīja. — Kas par jēgu no tās izglītības, ja dzīve neizdevās. Tu, re, esi saimniece no dieva. Tevi Marta pati tagad klausās mājas darbos.
— Tā nav izglītība, tās ir bēdas, — nopūtās Anna. — Kad izvēles nav, visu iemācīsies.
Viņas paklusēja. Krāsnī sprakšķēja malka.
— Es viņu tagad gandrīz neatceros, — klusi atzinās Liene. — Pēteri. Seju it kā atceros, bet jūtas… it kā kāds būtu izdzēsis. Palikusi tikai dusma dažreiz. Un kauns.
— Man arī, — atbildēja Anna. — Tikai man vēl ir Natālija. Viņa ir kā atgādinājums. Un kā… attaisnojums tam visam.
Pēteris tā arī neatgriezās
Viņa paskatījās uz meitu, kura mierīgi gulēja šūpulī, ko Andrejs bija uzmeistarojis no vecas koka vannas. — Dažreiz man šķiet, ka ja nebūtu viņas, es jau būtu… nezinu kur. Bet tā — ir dēļ kā. Un tev arī drīz būs.
Liene uzlika roku uz vēdera, un viņas sejā pirmo reizi parādījās nevis ciešanu pilna, bet mierīga, domīga izteiksme. — Baidos. Baidos, ka netikšu galā. Ka nebūšu tāda kā tu.
— Es arī baidījos. Un Marta droši vien baidījās. Visi baidās. Un pēc tam vienkārši dari to, kas jādara. Dienu no dienas.
Durvis iečīkstējās — atgriezās Marta. Viņa noņēma lakatu, nopurināja sniegu no velteņiem un tūlīt gāja pie šūpuļa, pārbaudīt Natāliju. Tad paskatījās uz Lieni.
— Kaut kāda bāla šodien esi. Vēderu nevelk?
— Nē, viss labi.
— Skaties man. Rīt pie vecmātes aiziesim, lai apskatās tevi. Lai nav pārsteigumu.
Tajā nebija maiguma. Bija skarba, praktiska rūpe. Bet Liene jau saprata šo valodu. Viņa pamāja. — Labi, Marta.
Ziema pagāja. Pienāca 1934. gada pavasaris, izsalcis, trūcīgs, bet tomēr pavasaris. Atkušņos parādījās pirmā zālīte, upē gāja ledus. Andreja mājā gatavojās jaunām rūpēm. Un viss ciems jau bija pieradis pie dīvainā “trio” — vīramātes, vedeklas un “tās pilsētnieces”. Viņas vairs nenosodīja atklāti. Pret viņām izturējās ar piesardzīgu, bet vairs ne naidīgu interesi. Kā pret dabas parādību — neparastu, nesaprotamu, bet tādu, kas pastāv.
Bet kādu dienu uz viņu mājas sliekšņa parādījās Pāvels, tas pats, kurš atnesa ziņu par Pēteri. Viņš stāvēja, mīcot cepuri rokās, neuzdrošinoties ienākt. — Es… pie jums, — viņš teica, kad iznāca Anna. — Lieta tāda. Personīga.
Izrādījās, ka Pāvels ir noskatījis līgavu kaimiņu pagastā, bet baidās iet bildināt, jo “viņam ir slava, pļāpa, gara mēle”. Un lūdz Annu un Martu — pašas cienījamākās tagad, lai arī dīvainākās sievietes apkārtnē — aizbraukt, parunāt ar līgavas vecākiem, ielikt labu vārdu.
— Kāpēc pie mums? — Anna nobrīnījās.
— Tāpēc, ka jūs… esat patiesas, — Pāvels ar grūtībām izgrūda. — Jūs visu par dzīvi zināt. Un par cilvēkiem. Un jūsos tagad klausās.
Anna nodeva lūgumu Martai. Tā, paklusējusi, pamāja. — Brauksim. Tikai Lieni paņemsim līdzi. Lai cilvēki redz — mēs neesam trīs, bet mēs esam ģimene ar bērnu un vēl vienu gaidībās. Īsta saime. Tā arī teiksim.
Un viņas aizbrauca. Trīs sievietes ratos — viena vecāka, skarba, divas jaunas, ar pārdzīvoto bēdu zīmēm sejās, bet ar taisnām mugurām. Brauca klusējot, bet šajā klusumā nebija tukšuma, bija piepildījums. Viņas veda līdzi ne tikai Pāvela lūgumu. Viņas veda savas izturības stāstu. Un apļi no šī stāsta jau plūda pa sastingušo ciema dzīvi, pamazām mainot tās tecējumu.
Vecmāmiņas Annas vairs nav, bet viņas skaudrais dzīvesstāsts mūsu ģimenē paliek kā atmiņas, kā mācība. Par grūtībām kādās agrāk dzīvoja cilvēki. Kājām iet pēc palīdzības, bet mums tā tagad piebrauc pati. Tikai stindzinošais sals šodien atgādina par to laiku.
